Panoramix on the road

Leur pays c'est l'hiver

2008-04-17T15:19:00.001+01:00

Leur pays c'est l'hiver. Les pessimistes diront que les quatre saisons du Québec sont : avant l'hiver; pendant l'hiver; après l'hiver; en attendant l'hiver. A l'heure où chacun ne peut que constater à vu d'oeil cette blancheur glaciale se sublimer au soleil printanier, le moment est au calcul. Personne n'a vu autant de neige ici depuis (officiellement) 1970-1971. 375 cm pour Montréal et plus de 5 mètres pour la ville de Québec. " Je parle d'un temps, que les moins de 40 ans ne peuvent connaître". Tout les jours, les commentaires sur la météo étaient agrémentés de quelques "j'ai jamais vu ça !" À commencer par la précocité des premières précipitations. Dès mi-novembre, la magie de l'hiver envahissait les rues de Montréal et les conducteurs déneigeaient presque avec plaisir cette poudreuse annonciatrice de longues soirée au chaud, de longs soupers de famille, et de grasses matinées interminables. Noël n'était même pas encore arrivé que la neige ne faisait plus le bonheur de ces gens qui devaient se lever une heure plus tôt que la moyenne pour pelleter la voiture. Des petits panneaux oranges illustrés d'un signe que tout le monde associe à "No parking" et d'une tranche horaire 7h-19h, invitent les automobilistes à laisser la place aux déneigeuses. À 7h30 commencent le chant des sirènes des fourrières, appelant ceux qui ne savent pas lire le panneaux orange à se sortir les doigts du cul et de se pointer en pyjama dans la rue sous les regards des voisins réveillé par sa faute. A ces gens-là, je leur dis merci... Les tempêtes passent, les centimètres s'accumulent, les annoncent publicitaires vantent des prix imbattables vers le "Sud", les souliers rouillent sous le sel et le monde commence a trouver ça crissement long. La lassitude des gens se voit dans leur yeux et se ressent dans leur attitude. De mi-novembre a fin mars le melting-pot bouillonnant de Montréal est uni autour de la joie de l'hiver. D'où qu'on vienne, qui que l'on soit, on marche tous sur la même marde blanche. Après de longues semaines où le mercure n'affichait guère plus que -10° (avec souvent un facteur humidex de -20°/ -25°), le passage au-dessus de 0° paraît surréaliste. Néanmoins le printemps arrive a grand pas. Rien ne sert de regarder le thermomètre afin de s'en rendre compte. Les meilleures baromètre restent le moral des gens, la réouverture des terrasses, et le monde en T-shirt. La neige fond, fond et fond, et laisse réapparaître rapidement un sol dont plus grand monde ne se souvenait de sa couleur. Parfois certains jardins dévoilent des décorations de Noël et même d'Haloween oubliés sous les strates hivernales. Les montagnes de neige (derniers vestiges de cet hiver historique) accumulées par les déneigeuses gonflent les égouts et les rivières en aval de Montréal, et le monde regarde le ciel en priant pour ne pas recevoir une ultime tempête telle une gastro après la grippe.

Mon quotidien

2008-02-04T16:44:00.000+01:00

7h25, mon cellulaire me réveille au son de Feist. Aujourd'hui j'ouvre le kiosque à 10h. Avec une rapidité matinale faisant honneur à la literie IKEA, je saisi mon laptop et me met en quête des nouvelles du jour, de la météo et des mes couriels. Je fais un clin d'oeil à mon fond d'écran et lance internet. C'est bel et bien la bouche pâteuse et les plis des draps maganés sur la gueule, que je me lance la tête la première dans ce vaste petit monde de l'information. Il a neigé cette nuit et les nuages chargés de flocons ont laissé la place à un grand ciel bleu, rosé par les premiers rayons du soleil. Pied droit le premier à terre, j'entreprend d'une démarche hésitante une migration vers la cuisine pour lancer la cafetière. Je me débarrasse de la shape matinale à l'aide d'une bonne douche, suivi d'un café préparé tout juste avant (motion inutile pour ceux qui suivent). Miracle du moment, j'ai assez de temps pour me faire un bagel au beurre que je déguste en écrivant quelque couriels. En enfilant mes chaussures et mon cul de Mammouth, je croise Van qui, au sortir de sa chambre, me laisse imaginer la splendeur avec laquelle j'ai moi-même dû me décâlisser du lit. Après un high five et un bonjour au-revoir en langue du 3941, me voilà sur le palier. Il fait dehors un petit -12° (-19° en ressenti), j'enfile les gants élégants, je remonte le zip du cul de mammouth, lunette de soleil, et en guise de cache-oreilles, les écouteurs d'où sort toujours le son qu'il faut.

Sur le chemin vers le métro la neige crisse sous mes souliers blanchis par le sel. Je n'ai jamais été aussi loin de la mer et jamais vu autant de sel... c'est fou non ? (pas obligé de répondre). Comme prévu, le complot national m'empêchant d'avoir le métro s'arrange pour que celui-ci ferme ses portes juste a ma descente de l'escalator. Parfois ils arrivent à faire une bonne job afin que la même chose se reproduise au changement de ligne station Lionel-Groulx. Le métro, c'est le bonheur du contemplatif : tellement de monde à analyser et à observer que j'en oublie parfois ma lecture sur les aventures révolutionnaires d'Ernesto. "Sept heure et demie du matin métro de Montréal; c'est plein d'immigrants; ça se lève de bonne heure; ce monde là; Le vieux coeur de la ville; battrait-il donc encore; grâce à eux [?]...." (Inscription métro Mont-Royal). Dans une rame de métro se croisent des regards frustrés d'un quotidien que certains ne choisissent pas. Réconfortant. Une effluve de dessous de pont me signal que la personne assise derrière moi n'a pas croisé le chemin d'une douche depuis... longtemps. À l'aide d'une feuille de journal sur laquelle on peut lire les fastes aventures d'un chef d'État avec une pitoune, il s'essuie le surplus d'écoulement nasal de sa moustache qui à connu des aventures d'une tout autre espèce. Écoliers, étudiants, stressés, camés, bouddhistes, geeks à la recherche d'une citadelle de solitude, itinérants en guenille ou en costume trois pièces... tout ce p'tit monde continu vers Honoré-Beaugrand, au moment où je descend station Radisson. Miracle spatio-temporelle, me voici avec assez de temps devant moi pour profiter du grand soleil matinal et me rendre à la job à pied.

Banlieue pavillonnaire de classe moyenne nord-américaine très classique. Ce qui retiendra l'observation d'un européen sont ces tentes blanches en toile de nylon dressées au dessus de la descente de garage de 4 maison sur 5. Ces atrocités appelées Abris Tempo fleurissent à l'automne et fanent au printemps. Elles servent à éviter l'enneigement devant le garage, que la souffleuse parviens tout de même à obstruer de neige brunâtre. Une heure de déneigement pour les chauffeurs de ces Chevrolet, Dodge, Pontiac et autres véhicules à la consommation très... démesurée. En résumé, l'Abri Tempo est au Hangar ce que McDo est à la gastronomie raffinée. Le bus me dépasse et je profite toujours du temps. Anjou. Le piéton arrivant à Anjou est accueillit par les refoulements des fritures d'une "Belle-Pro" (vous vous rappelez ?). Plus loin, un McDo, un Wendy's et un Tim Horton's... Ô que le pot-au-feu cuit à la cheminé me paraît d'un autre monde. Au dessus de moi passent boeing, airbus, pigeons et autres volatiles amorçant leur descente sur l'aéroport Trudeau, à l'autre bout de la ville.

Les Galeries d'Anjou. À première vue les Galeries d'Anjou semblent être un centre commercial des plus banales. Il l'est. Il fut l'un des premiers à être mis sur pied à Montréal, à une époque où l'on se souciait encore de la survivance des petits commerces. Un sas de décompression à 40° permet une transition "en douceur" entre le dehors et le dedans. Les magasins ne sont pas encore ouverts que mes p'tits vieux font déjà les cent pas sur le carrelage trop propre. Le hall central s'est vidé des décorations de Noël et a laissé place à une exposition sur le Nascar. A peine les grilles du kiosque ouvertes, le téléphone sonne. Au bout du fil, un p'tit vieux qui ne sait pas faire fonctionner sa souris sans fil. Après lui avoir donné quelques conseils et surtout le très utile numéro du service à la clientèle, je m'attends à le voir se présenter au kiosque une heure plus tard avec son estie d'souris. Aujourd'hui le centre est assez calme, ce qui me permet de discuter avec mes clients d'autres choses que d'ordinateurs, notamment leur vie, le Québec et son avenir, le hockey, le monde. Midi approche et la relève avec. Nabil et Daniel font leur entrée dans la ronde alors que Jean Luc le Big Boss m'invite à manger au Bâton Rouge. Discussion sur les chiffres du kiosques, sur l'évolution de chacun des représentants et de mon avenir en France et bien sûr LE burger Bâton Rouge que j'ai toujours du mal a finir. Au retour au kiosque, clients et problèmes font souvent bon ménage. Rencontrer et surtout résoudre les problèmes des clients me permet un meilleur apprentissage des logiciels et une expérience tant recherchée, introuvable en France. Quel est le client typique ? Souvent ce client arrive lentement les mains derrière le dos et dis qu'il ne fait que "regarder" au lieu de répondre à mon "bonjour". Après un long dialogue sur ses besoins, la technologie et la concurrence, il repars avec une soumission dépassant 2500$. Après deux heures, il revient avec un chèque annulé et une pièce d'identité pour financer son achat car être accepté à 28.99% lui paraît comme un don du ciel.

Le plus souvent il reviendra deux-trois fois surtout le matin pour savoir comment faire fonctionner sa sourie sans fil... Le téléphone sonne : au bout, JP me saluant avec un son de grincement de porte, voulant parler de la pluie et du beau temps, car même s'il dis avoir du travail de malade à Québec, je sais très bien que souvent il me le dis seulement pour m'écoeurer et me faire culpabiliser de ne pas être venu à la capitale travailler avec lui. Après avoir effectué mon suivi de commande dans les règles de l'art, je m'octroie une partie de Golf sur X-Box 360 branchée à un écran 42"... mais Nabil me défie au Guitar Hero installé sur le XPS 1730 (grosse grosse grosse grosse grosse machine). J'avoue qu'en dehors des rush nous devons passer pour des gros fainéant aux yeux des autres. Bon ok là je met en scène une journée de relâche, mais j'aurais pu écrire sur les folles journées de la rentrée scolaire ou de Noël avec des files d'attente de deux heures de client impatients tenant en main soumission et carte de crédit. Et si nous passions toutes nos journées à rien faire, le kiosque d'Anjou ne se ferait pas fait remarqué pour ses performances comme c'est le cas aujourd'hui. Voyant Jean Luc se préparer pour rentrer chez lui, je sollicite l'envie de finir plus tôt, et surtout de bénéficier de son char pour qu'il me ramène au moins jusqu'au métro (c'est sûr qu'il va me ramener chez moi de toute façon, j'suis sur sa route). J'adore être en char avec Jean Luc car j'en apprend autant en 20 minutes sur les québécois qu'en une semaine avec mes clients. En tout cas sur la conduite en voiture des québécois j'ai rien à apprendre. Messieurs les Européens pointilleux du Ô majestueux code de la route français et de sa rigueur... prenez le métro. À la volée : la conduite physique sur neige, les feux après intersection, pas de propriété à droite, panneau "ARRÊT" où personne ne marque le "stop"...

Une fois déposé devant le 3941, je m'empresse de rejoindre tout le monde devant la game de hockey. Garrett, Van, Max et Oli me font un accueil flakendwattle (sic) et m'annoncent que le Canadien de Montréal (l'équipe de hockey de Montréal) mène déjà 2-0 après dix minutes de jeu. Sur la table du salon : bières et Sun Chips achetées au Dépanneur du coin que je n'ai jamais entendu dire autre chose que "bonjour... bye". C'est la fin de la saison et chaque victoire est cruciale. Ce soir, jeu blanc pour Huet, le goaler, seul frenchi de l'équipe. Alors que Van s'extasie devant les frères Kostitsin, Kovalev et Komisarek, les commentateurs sortent statistiques et pronostiques appuyants les chance du Canadien de participer aux séries. Bilan de la game : 3-0 Montréal... ca sent la coupe... Le match est fini depuis une heure mais les résultats des autres rencontres ne cessent de défiler en images. Quasiment minuit, l'appel IKEA se fait entendre du fond de la couette et m'ordonne de m'effondrer dans les bras de Morphée.

Demain sera un autre jour.

3941 ... Ma chambre

2008-01-03T02:04:00.001+01:00

Silence, ça tourne...

2007-12-19T06:24:00.000+01:00

Je tiens à m'excuser de ce long moment de silence. Ne pensez pas que j'm'en câlisse de vous autres de l'autre côté de l'océan, mais lorsque j'écris quelque chose je préfère que le tout mûrisse quelque temps et peser les mots et les tournure. En gros, si on veut pas bouffe d'la marde faut prendre le temps de cuisiner.

Merci de votre compréhension.

L'automne à Montréal...

2007-11-05T13:56:00.000+01:00

Québec

2007-09-18T02:40:00.000+01:00

Mon premier contacte avec Québec fut lors de la très éthylique festivité de la St. Jean. Fin Aout je pris la direction de la capitale avec Jean-Luc afin de prêter main-forte au kiosque de JP. Dix jours plus tard je reprends le même chemin pour les mêmes raisons cette fois-ci seul. Beaucoup de job, journées biens remplies, soirées courtes mais néanmoins intenses, ''Le cœur a ses raisons'' (explication suivra dans un prochain billet), longues marches a travers Québec. Tout ça pour pouvoir dire de Québec ce que tous les Québécois et montréalais disent : ''Québec c'est bien plus calme que Montréal''. Je mets en garde les Européens qui projettent de venir à Québec afin d'y être dépaysés; allez plutôt voir Rochefort-en-terre, Locronan, Quimper, Rennes, Nantes... Que trouve-t-on à Québec : des touristes des États voulant voir à quoi ressemble l'Europe, des japonais maniaco-photographes, des gens que l'on ne connait pas nous disant bonjour, ces mêmes gens qui reprochent à Montréal d'accueillir des gens ''différents'' dont les patronymes trahissent leurs origines ensoleillées. L'on trouve a Québec les décors de cinéma idéal afin de créer l'illusion d'être en France, comme dans ''Arrête moi si tu peux'' de S.Spielberg, l'on peut contempler une enceinte, des canons n'ayant jamais servit, un champs de bataille commémorant la plus humiliante défaite de l'armée française convertit en haut lieu de l'identité et fierté québécoise; selon plusieurs études phallo-centrées les femmes de Québec seraient les plus belles du monde... en tout cas entre Québec et Montréal la bataille est intense. L'an prochain la ville de Québec fête son quadri-centenaire avec l'honneur d'être l'un des plus ancien établissement permanant d'Amérique de Nord. Rien a voir bien sur avec les 3000 ans de Marseille, les 1500 ans des évêchés de Bretagne, les 5000 ans des alignements de Carnac, mais sur le continent de la démesure, au coté de ses géants voisins Québec se démarque grâce à l’exception anachronique qu'elle représente. Je lui souhaite de ne jamais changer.

Dell (métro... boulot... )

2007-09-18T02:28:00.000+01:00

Je me rappel de ma première conversation sur MSN avec JP, et surtout d'une de ses questions : '' Ça te dirait de travailler chez Dell ?'' Une fois sur place, je me suis rappelé ce que j'avais lu sur la recherche d'emplois au Québec, c'est-à-dire qu'il ne fallait pas rechercher exclusivement dans son domaine afin d'éviter quelconques déceptions et d'élargir ses chances. Une bonne cinquantaine de CV en main, des chaussures bien lassées, lunettes de soleil, iPod, et roule ma poule pour la recherche d'emplois. Façon très primaire de chercher, mais néanmoins efficace, il suffit de checker ''aide recherchée'' en vitrine, entrer, discuter, et laisser un CV. Tout y passe, bars, pubs, magasins, sites internet. J'avoue que le mois de juillet ne rimais pas avec relaxation zen, mais plutôt avec stress du compte en banque vide et nécessité de trouver une job, n'importe quoi. Mettons de coté le n’importe quoi pour ce qui suit. Un matin JP m'appelle et me dit : ''Mon chum a midi tu passe en entrevue, soit ponctuel''. Grand moment de solitude. Petite salle, quatre convives dont un néophyte plein d'appréhension, les questions fusent et trouvent leurs réponses sans l'ombre d'une hésitation. Deux semaines s'écoulent, pendant lesquelles j'ai redoublé d'intensité en matière de distribution de CV. Au moment ou le moral côtoie les bas-fond de l'envie de faire ses bagages et de prendre un retour vers Roissy-Charles-de-Gaulle, un simple message ''Hi Damien I'm Carmen from Dell, I've got good news for you, please call me back...'' permet de relancer la chaudière. Nouvelle job, nouveaux visages, nouveau monde, nouveau kiosque, mais le nom de la place m'est plus que familière. ''Les galeries d'Anjou'', non loin de la rue du Layon et celle de la Nantaise, est mon lieu de travail avec Slim, Nabil, Jenny et Jean-Luc, notre team leader. à suivre...

Aout - septembre ou le monde en mouvement

2007-09-18T02:22:00.000+01:00

Une fois le mois de juillet achevé, riche en festivités, soirées en tout genre, recherche d'emplois, entrevues... s'est profilé dans l'horizon le mois d'aout. Tout d'abord, ce mois est désormais synonyme de job, mais aussi de départ. En effet, grâce à JP qui m'a permit d'avoir une entrevue chez DELL, me voila désormais représentant pour cette même compagnie. De plus, du fait de cette même firme, JP a du quitter la colocation afin de s'établir à Québec avec la responsabilité de team leader du kiosque Dell Place Laurier. De mon coté, avec Van, l'heure était à la recherche d'un nouveau coloc. Entre mes journées de travail très chargées et les allées et retours a la buanderie, les réponses de recherche de colocations arrivaient au compte goutte. Quelques visites, des gens agréables, sympathiques, d'autres beaucoup moins. Un matin, alors que je me préparais à une journée de vente acharnée, Van m'appelle près de l'ordi : '' Check ça man ! C'est un anglo mais il a l'air vraiment nice.'' Mouais ok on verra ça ce soir... van ayant déjà rencontré une couple de fois le fameux prétendant au 3941, il ne restait plus que mon aval afin que Garret entre dans la danse. Quinze minutes ont suffit; l'affaire est dans l'sac dès le 1er septembre. Bienvenue donc a Garret, alias Crwabbet.

De passage à Montréal, Agnes, copine de cours chiants de fac d'Histoire d'Angers-City, a séjourné au 3941 durant une couple de jours. Que cela a fait du bien de voir un visage familier !!! Merci Agnes !!! Les gens, allez visiter le blog d'Agnes qui subit la rudesse du climat de St. John au New-Brunswick :

Montréal #1

2007-09-07T22:02:00.000+01:00

Montréal. Ni Paris, ni Angers, ni même capitale mais rayonnant de loin pour sa douceur de vivre, ses festivités, ses belles femmes et son fourmillement tranquille. Au coin de Ste. Catherine et McGill se croisent anarchistes, jet-setteurs, hommes d'affaire, itinérants, juifs orthodoxes, exilés américains fuyant l'administration Bush, des français toujours trop bruyants, stars locales de hockey, de TV, de cinéma... tant de modes et d'origines diverses déambulant sous le regard tranquille du Mont-Royal.

Ses quartiers aussi variés que la population mélangent des odeurs de mets des quatre coins du monde, de marijuana, de bitume et de sous bois humides. Le cri des mouettes vient prolonger les sirènes des voitures de polices ou des immenses camions de pompier. Des gammes au piano et guitare résonnent dans le quartier latin, où Aznavour aurait pu composer sa fameuse bohème. Non loin de là, dans le Village, un couple d'homosexuels dans la cinquantaine s'embrasse sous un tag "Le Québec au Québécois", vestige d'un rêve avorté dans la douleur. Les "gangs" de rue font trembler les Ontariens ébahis devant les mœurs libertaires des montréalais(es).

Le nom des rues témoignent d'origines que nous connaissons très bien. René Lévesque est toujours interdit de séjour dans Westmount, ghetto d'Anglos qui ont trop vite oublié qu'ils ont pendant des siècles martyrisé plus d'un peuple. Mille clochers sans cloches. Mille parcs aux mille fontaines. Mille balcons classés monument historique. Monuments à chaque coin de rue. Rues se croisant sévèrement à angle droit. Droit d'être soi-même sans complexes. Montréal, que j'aime déambuler dans tes rues, te découvrir tel une poupée russe XXL sans fin. Tu porte les cicatrices de combats tant précieux, en toi sommeil un avenir tant convoité…

Big J Big V et Big D

2007-08-14T01:56:00.000+01:00

Merci à Marie-Claude pour ces magnifiques photos prises au Café Campus !

La poutine

2007-07-20T17:18:00.000+01:00

Beaucoup de Français prétendant hautainement que la gastronomie de l'hexagone est la meilleure au monde affirment, qu'avec Céline Dion et la neige, la poutine est la chose la plus inhumaine que les Québécois aient inventé. J'invite ces mêmes Français à rester chez eux et se préparer une fondue savoyarde qu'ils auront payé trois fois le prix et dont le goût n'aura rien de savoyard. Non, à Rome comme les Romains. Sans plus faire languir les esprits non-initiés, je me hâte de décrire ce qu'est une poutine. Prenez des bonnes frites belges disposées avec grâce en tas dans une assiette en carton, saupoudrez de crottes de chedar anglais appelé aussi "fromage qui fait skouitch-skouitch", et enfin recouvrez d'une sauce espagnole type "barbecue" faisant fondre une partie du fromage et ramollir les frites. Si l'on est au courant des origines de chacun des ingrédients mais que tout le monde s'en fout, l'origine de la poutine reste très controversée, et tout le monde s'en fout aussi d'ailleurs. La poutine peut être servie simple, italienne, frite sauce, dulton, galvaude, à trou, chick 'n swell, all dressed, aux crevettes, râpée acadienne, au fois gras (pour les riches anglophones de Westmount et d'Outremont), au bleuet, et c'est déjà pas pire. En ce qui concerne Céline Dion, pour ceux que cela intéresse, vous pouvez aller l'écouter chanter tout les soirs à Las Vegas à vos risques et périls; pour ce qui est de la neige, il est conseillé d'attendre quand elle tombe pour commencer à sacrer contre elle; pour trouver de la Poutine il vous suffi soit d'aller directement dans une de ces grosses enseigne de fast-food nord-américain qui ne mérite pas qu'on les nomme, soit dans n'importe quel restaurant québécois le plus éloigné de la civilisation, ou tout simplement dans une "Bell-Province". La "Belle-Pro" pour les intimes fait parti de la branche ethno-éthique des enseignes de fast-food. Imaginez une chaine de fast-food en Bretagne qui préparerais du kouign-amann, du kig ha farz, de la cotriade et des galettes aux andouillettes, le tout en barquette et servi par une grosse madame en tablier trop serré, qui vous parle avec un accent du Poher incompréhensible; eh bien ça c'est ce que peut être la "Belle-Pro" si elle était en France. revenons à la poutine. Après une bonne quinzaine de bières et quelques heures passées à suer sur le dance-floor, l'australopithèque a faim, très faim. Il se dirige vers cette enseigne clignotante que ses yeux n'arrivent pas à lire. L'australopithèque accompagné de ses congénaires dans le même état, fait machinalement la queue. Une fois arrivé en chancelant devant la grosse madame au tablier trop serré, une interaction de ses muscles faciaux et de ses cordes vocales, combinée avec une expiration au relants d'outre-tombe qui ferait faner un érable, lui permet d'émettre une superposition de son ressemblant à : "poutzine siouplé". Ensuite, regardant dans la direction de la grosse madame, il tend fièrement les 6$ qui lui permettent de redevenir un homme. Une fois attablé, et au bout de quelques bouchers, un concerto de grognements sourds s'échappe de l'orifice buccale des australopithèques. Lorsque l'on mange une poutine, on ne parle pas, l'on grogne ou l'on sacre. Ainsi fusent des " 'stie qu'ça goute la marde en criss" ou des " tabarnak ça s'peut pô mon chum comme c'est déyeu", le tout toujours avec un sarcasme très subtile. La cadence de nutrition oblige les sacreurs à évacuer une grande quantité d'air ingérée d'une façon très noble et distinguée que l'on appel "gros rot qui fait beaucoup de bruit". Lorsque l'assiette est vide, les australopithèques redeviennent Big V, Big J et Big D ... jusqu'à la prochaine poutine.

"Si la décence invite à manger lentement son bol, faut quand même faire ça vite avant que les frites ne deviennent molles" Mes aïeux, Hommage en grain.

Le 3941

2007-07-14T22:26:00.000+01:00

Sous le regard sombre du Che se lève Big Van alias Vanessa, locataire de la chambre Nord du Trente-neuf-quarante-et-un. Big J, de son prénom Jean-Phillipe, retourne les oeufs aux cotés de fines tranches de bacon rissolantes. Big D, ou moi-même pour plus de commodités, verse deux tasses de café. Les trois acolytes du 3941 St. Antoine émergent lentement. Un courant d'air mélange les effluves du déjeuner avec les essences rustiques que dégage le parquet verni. Après un copieux repas et quelques épisodes de Simpsons, un peu d'exercice serait de mise dans le jardin, le parc St. Henri, l'un des plus beau de toute l'île de Montréal. Après avoir évacuer les toxines de la veille au soir à coup de lancés de ballon de football ( ou de rugby pour les Européens ), les trois colocataires rejoignent le 3941, arborant fièrement le fleurdelisé, le gwenn-ha-du ainsi que le drapeau des Canadiens de Montréal. Le cellulaire de J-P le rappel à son devoir de golden boy en herbe tandis que Van et moi décidons de notre parcours citadin. Ce soir c'est à mon tour de faire la cuisine et J-P va encore revenir de sa job avec une bouteille de vin. Le trio Bigs sortent encore ce soir, sans projets, sans ligne de conduite, sans place spécifique - seul mot d'ordre, avoir du fun ensemble. Rien de mieux pour décrire l'ambiance du 3941 que de simuler une journée type.

Mais le 3941 ce n'est pas un simple "type". Entre "L'auberge espagnole" et "Un gars / Une fille", le 3941 à son identité propre. Il a sa boisson, son burger, son cimetière de la bière, son sanctuaire, sa signalétique, ses amis, ses ennemis, son langage, son championnat, son bouc émissaire, son sarcasme, Springfield sa Capitale et son hymne. Notre collocation est loin d'être passive et ne se limite pas au partage d'un salon, de toilettes et d'une cuisine. Soirée ados à jouer à la Nintendo, ou plus intellectuelle devant un plateau de Trivial Poursuit, ciné "Transformers" ou DVD "Carnet de voyage", refaire le monde à une terrasse, faire la danse de St. Guy en boite ou tout simplement chacun de son bord à faire ce qui lui plaît. Hubert Mansion dans son ouvrage très populaire chez les jeunes expatriés au Québec "Guide des Européens à Montréal", mentionne que la collocation avec des Québécois est une entrée assez hard dans la culture québécoise ; du genre à éviter. Je ne suis pas d'accord. Ou alors Mr. Mansion devait être en collocation avec les mauvaises personnes, ce qui n'est pas mon cas. Je ne pouvais pas mieux tomber afin d'être initié aux rudiments de la vie québécoise et surtout montréalaise : sorties, hockey, gastronomie, patrimoine, histoire, savoir-vivre, sacres.

Je ne suis pas au Canada, je suis au Québec, à Montréal, quartier St. Henri, au coin de St. Antoine et Agnès, au 3941.

St. Jean à Montréal

2007-07-01T03:24:00.000+01:00

St. Jean au parc Maisoneuve avec Greg

St. Jean à Québec

2007-06-27T17:13:00.000+01:00

Le 24 juin, le Québec se chante, se danse, se crie et se boit. Comment reconnaît on que la fête nationale québécoise approche dans le calendrier ? En remarquant le nombre croissant de drapeaux fleurdelisés aux fenêtres et aux voitures, et en écoutant les annonces de bière Labatt Bleue à la TV qui mitraille son slogan "Fier d'être Bleue". La St. Jean est fêtée le 23 à Québec et le 24 à Montréal. Lorsque l'on m'a proposé d'aller à Québec pour le 23, je n'ai pas réfléchis une seconde. Être au Québec sans fêter la St. Jean, c'est comme être en Irlande et bouder la St. Patrick. Alors me voilà donc parti pour Québec avec François mon hôte, et deux de ses amis. Le rendez-vous des festivités est sur les Plaines d'Abraham. Un peu d'histoire : les Plaines d'Abraham est le lieux de la plus humiliante défaite de l'armée de la Nouvelle-France, où les Anglais ont mis une raclée à Montcalme et ses hommes dont la jauge éthylique indiquais "Full". En gros, fêter la St. Jean en ce lieux permet de dire à ces chers Anglais : "Héhé même pas mal !!!". Sac-à-dos rempli de bière, chaussures lacées, point de ralliement en cas de pertes humaines, let's go.

Le retour des plaines à chez François s'est fait en taxi aux alentours de 4h du matin. Réveil le dimanche à 10h30 pour se faire ramener sur Montréal par un dénommé Mario et sa Jetta rouge. Au Québec, une société appelée AlloStop met en relation des autostopeurs et des conducteurs, ce qui permet entre autre de faire Québec-Montréal pour 10$. La route entre Québec et Montréal sur l'autoroute 20 est assez monotone et semblable à une autoroute d'Aquitaine du fait du grand nombre de pins. En quelque sorte, à part les immenses Dodge, que s'empressait de dépasser Mario et sa Jetta rouge au son du "top 469 des chansons québécoises", rien de bien différent de ce qui existe en France. Par endroit l'état de la route nous amène sur les traces de Paris-Roubaix, et les panneaux de sortie d'autoroute riment avec les St. Patelins d'Anjou et de Mayenne. De temps à autre un certain dépaysement apparaît au loin, reflété par des immenses silos en aluminium, indiquant une exploitation agricole de très grande ampleur. Au loin enfin, l'île de Montréal, un court après-midi de repos, et une autre St. Jean pour le soir.

Qualifications du G-P du Canada - samedi 9 juin

2007-06-11T17:57:00.000+01:00

Dailymotion blogged video
Qualifications pour le Grand Prix du Canada
VidÃ©o envoyÃ©e par melenael

Balade à Montréal

2007-06-06T23:49:00.000+01:00

Statue de Jacques Cartier - Parc St. Henri

Mondial de la bière - Gare Windsor

Square St. Henri

Centre Bell

IBM

Bonaventure

CIBC

Bonaventure - Cathédrale Marie-Reine-Du-Monde

CIBC

Square Dorchester - Centre Eaton

Crescent aux couleurs du Grand Prix

Cimes du Mont Royal

Belvedere du Mont Royal

Mont Royal

Rue Peel

Christ Church Cathedral

Christ Church Carhedral - Centre Eaton

Place des arts (détail)

Coin St. Laurent / Ste. Catherine

Paroles des murs de Montreal

Pavillon Lettres - Langues - Sciences humaines de l'UQAM

Rue St. Denis

7 jours

2007-05-31T18:38:00.000+01:00

Bilan d’une semaine

Une semaine s’est écoulée depuis mon arrivée à Montréal. Mon envie de changement et de dépaysement est comblé. Je m’étais longuement préparé à cette modification des mœurs. A coups de films, de lectures, de nuits blanches sur le net, je bûchais mon voyage. Mais du peu que j’ai vu je peux affirmer que l’on ne peux se préparer à tout. Mon premier réveil fut rythmé par un son de sirènes que je n’avais jamais entendu auparavant ; les oiseaux sifflent d’une manière différente ; des animaux que je juge sauvages nichent en plein centre-ville ; Marie-Jeanne fait de l’althérophylie ; je ne cesse de calculer les taxes, de comparer avec le pays que j’ai quitté. Je suis émerveillé comme un gamin devant tant de choses qui sont dans le fond très banales. Je commence à me repérer en ville, à passer dans des lieux qui me paraissent de plus en plus familliers. L’on me présente de nouveaux visages, sur lesquels il est parfois difficile de remettre un nom. Je suis bien conscient que ici je n’étais attendu par personnes et que les personnes que je rencontre se connaissent depuis bien longtemps et ont des références qui ne sont pas les miennes. Il m’est arrivé d’être gêné, ou parfois totalement perdus en plein milieu d’une conversation. Mais mes deux colocs sont bien là pour remédier à ces lacunes. Leur mot d’ordre : intégration. A suivre…

Intrus sur le balcon ( rigole Djo ! )

2007-05-25T19:52:00.000+01:00

Intrigué par des petits bruits provenant du balcon de la cuisine, voici ce que j'y trouve :

Intrus sur le balcon
envoyé par melenael

Départ et arrivée

2007-05-25T14:47:00.000+01:00

Mardi 22 mai 7h15 heure de Paris, un réveil sonne. 2 heures plus tard me voilà devant un TGV pour Roissy - Charles de Gaulle. Comme prévu je me mets dans les oreilles une playlist faite la veille. Premier morceau, « Knockig on heaven’s door » des Guns : petite larmichette. Heureusement une vieille dame a eu la gentillesse de me donner un mouchoir en me demandant le pourquoi de mon état. Je satisfais sa curiosité. Elle ne m’a pas lâché de quasiment tout le trajet. Je connais la vie de tous ses petits enfants. Wow. J’en pouvais plus. Je descends alors avec hâte sur les quais de la gare de l’aéroport où il était convenu que je retrouve un autre pvtiste tout comme moi. Arrive alors l’enregistrement, avec à mes cotés Hervé alias Yanaki sur pvtistes.net. L’on me pose une question que je redoutais : « Monsieur vous êtes résidant canadien ? Je ne vois pas de date de retour sur votre billet, je ne peux pas laisser passer ça. » Je m’étais préparé en masse à cette question : « Non je suis en vacances, je reste trois mois, je ne sais pas d'où je repartirais donc j'ai opté pour l'aller simple, je peux vous donner l'adresse des gens qui m'accueillent, sinon voici un document de ma banque justifiant que je dispose d'assez de fonds pour le retour. » Car en effet mon permis de travail ne commence officiellement que le 1er juillet, mais si l’on se présente avant il est validé pour la date d’arrivée. Or si je souhaite travailler en milieu scolaire il est mieux pour moi d’avoir un permis couvrant une année scolaire entière. Ma combine est donc la suivante : faire style d’arriver en touriste au Québec, et lorsque je voudrais faire valider mon permis de travail je n’aurai qu’à passer une frontière (la plus proche étant à 35km -> Etats-Unis) ce qui s’appel dans le jargon, un tour du poteau. Revenons à l’enregistrement à Roissy. Après un court moment d’hésitation qui m’a parut une éternité : « C’est bon allez-y ». Ouf…! Enregistré. Attente pour l’embarquement. Enfin le cul assis sur un siège de cet « avion bleu de mer ». 3 films niaiseux, deux épisodes de « Heroes » sur le laptop de mon compagnon de voyage, et deux repas plus tard, nous voilà rendus à Montréal. Grand soleil, 27°C. Je présente mon passeport en espérant que ma combine passe inaperçue. « Bon séjour au Québec Mr. Le Bris ». Je jubile intérieurement et me précipite vers l’arrivée des bagages. De son coté, ayant présenté son visa de travail, Hervé se présente au services de l’immigration pour obtenir son permis de travail. Mon paquetage arrive de suite et je prends mes jambes à mon coup vers la sortie. Vanessa ma colocataire m’attend avec sa mère. Que dire tellement j’ai l’impression que l’on se connaît depuis des lustres. Sur le chemin vers l’appartement je ne peux m’empêcher de rester bouche bée comme un gamin devant le panorama de ma nouvelle ville. Je reconnais de loin quelques monuments par-ci par-là. Nous arrivons à ma nouvelle adresse, au 3941 rue St. Antoine, dans le quartier St. Henri.

C’est au balcon avec le drapeau du Québec et celui des Canadiens de Montréal (l’équipe de Hockey de Montréal).

Dès mon arrivée je suis initié à la « Bleu », la kro locale. Voici la vue du balcon de devant.

Et voici la vue de ma chambre donnant sur le parc St. Henri.

Men Glaz Champion !!!

2007-05-21T08:54:00.000+01:00

C'est pas toi qui y es
C'est pas toi qu'es beau !

Défilés sous la pluie ou en plein soleil, des centaines d’heures de bus, des milliers de kilomètres parcourus, simples fêtes de village ou grands festivals internationaux à travers la France et le monde, Formul-1 miteux et grands hôtels de classe, le bagad Men Glaz a tout vécu.

Tout ? Jusqu’à samedi 19 mai, il ne lui manquait plus qu’une participation à un concours officiel de bagadou. La chance s’est donc présentée à nous de prendre part au concours des bagadou divroëd (c’est-à-dire « hors Bretagne ») se tenant au Havre dans le cadre de la Fest’Yves. Etaient présents, le bagad Kiz Avel de Strasbourg, le Bagad Melen ha Gwenn de Coulommiers, le bagad Dalc’h Mat d’Athis Mons (renforcé par des sonneurs du bagad Keriz de Clichy), le bagad Avel Vor du Havre, ainsi que nous-même le bagad Men Glaz de Trélazé. 8 minutes de panards sur scène, quelques heures de vidage de godets puis le verdict : vainqueur du concours divroëd, le bagad Men Glaz de Trélazé !

Il n’y a pas de petits concours ni de petites victoires, il n’y a que des grosses canasses.

Merci à vous tous pour ce moment magique, pour avoir contribué à ce que je suis aujourd’hui, de m’avoir permis de vivre cette sinusoïde émotionnelle qui me permet de dire : « je suis fier d’être de Trélazé ».

Longue vie à Men Glaz !

Soirée surprise chez Môman

2007-05-06T20:57:00.000+01:00

Je tiens à remercier tous ceux qui m'ont fais la surprise de venir me souhaiter un bon départ samedi soir. Je les remercie pour cette magnifique soirée, la boite à caribou et la carte aux mille voeux. Votre geste m'a profondément touché.

Gad Elmaleh qui veut gagner
envoyé par jolie_cerise

Je penserais fort à vous Outre-Atlantique.

Le viol de Marianne

2007-05-06T19:09:00.000+01:00

La majorité a choisi. Elle a choisi un homme qui a voué sa vie pour être là où il se trouve à l’heure qu’il est, sans se soucier de la société qui l’entoure. La majorité a choisi un homme qui joue avec la peur des gens, qui prend à partie le seul journaliste de droite lors du débat l’opposant à mon Espoir ; Espoir qu’il n’osait pas regarder dans les yeux. La majorité a choisi un homme exerçant une telle pression sur les médias privés et publiques, que son adoubement parait comme inéluctable. La majorité a choisi de donner le bâton pour se faire battre. La majorité aime cela et en redemande. La majorité aime son nombril. Elle préfère, comme le candidat qu’ils on choisi, leur reflet dans le miroir aux problèmes de société. Des peoples jet-seteurs arrosés au champagne dansent autours du choix de la majorité. Une mince partie de cette majorité, gagnant 20, 50, 100 fois plus que celle-ci, hurlent leur victoire et se voient déjà princes et princesses. La majorité a choisi un candidat d’un parti sortant, archétype de l’immobilisme si ce n’est de la rigidité ignorante. La majorité est ignorante. La majorité de la majorité n’a jamais lu plus de deux livres. L’ignorance est pardonnable. Mais je ne pardonne pas. Je ne pardonne pas ceux qui dans leur ignorance ont permis à cet homme de s’asseoir sur le trône de notre liberté. Je ne pardonne pas à ceux qui ne s’offusquent pas devant les prises de positions nationale-socialistes du choix de la majorité. Je ne pardonne pas à ceux qui pleureront le sacrifice de leur vie au profit de la dorure illusoire de leur choix.

Monsieur le Choix de la majorité, je vous conchie au plus haut point. Dire que vous êtes un danger serait, d’une part un euphémisme, mais surtout m’abaisser aux mêmes méthodes que vous qui consiste à brosser l’opinion dans le sens de l’orgueil. Je lève mon poing que je ne vous ferais pas l’honneur de vous le coller dans votre figure. Je vous laisse tout le loisir de vous asseoir sur le dos de votre électorat. Je vous laisse mettre à exécution vos promesses. Agissez. Mais sachez, Françaises, Français, que Monsieur le Choix de la majorité n’utilisera pas de lubrifiant. Vous aurez mal, nous aurons mal, la France aura mal, la République aura mal. Alors aux armes Citoyens ! Même éloigné, je mettrais un poing d’honneur à vous dresser un doigt du même qualificatif.

L'Orage

2007-05-01T20:09:00.000+01:00

La journée est radieuse. Le soleil chauffe le bitume qui passe sous mes pas. Des enfants jouent à la fontaine, des couples d’amoureux s’embrassent sur les bancs du parc. Les pigeons affluent par dizaines auprès de la vieille dame qui émiette son quignon de pain sur le sol. Un chevelu joue du Brassens sur la pelouse grasse et dense. Aujourd’hui le vacarme de la ville parait comme suspendu, afin de laisser les clients des terrasses de café profiter du concert donné par ces oiseaux rancuniers d’un hiver trop long. Aujourd’hui la vie est belle et elle se lit sur les sourires des gens.

Le vent se lève timidement. Sur la route vers ma résidence je ne peux que contempler la beauté du paysage qui s’offre à moi. Au fond de la toile se dresse une masse informe bleu foncée parsemée ici et là de fulgurations téméraires. Derrière moi se couche le soleil fatigué de sa dure journée de labeur. Dans son lit céleste rosé d’espoir d’une journée semblable pour le lendemain, il parvient dans un ultime effort à magnifier la cime des arbres vacillant fièrement au rythme de la brise grandissante. Le peintre bigouden Lucien Simon aurai poursuivi la nature pour plagiat tant le contraste du tableau rappel le lyrisme clair-obscur de sa besogne artistique. La girouette parvient tant bien que mal à indiquer une direction d’où vient généralement un vent froid et sec. Le vent est froid mais une odeur de moiteur non déplaisante règne dans l’atmosphère. Les terrasses de café se vident. Le soleil n’est plus. Brassens ne résonne plus dans l’herbe du parc. Les pigeons se cachent. Le monde se blottit où il peut. L’obscurité prend les raines du royaume des Lumières. La nuit semble se précipiter comme si elle souhaitait être au premier rang du spectacle qui s’annonçait. Nous nous amusons à compter les secondent entre la foudre et le tonnerre. Notre compte à rebours se resserre.

Tout le mode sait ce qu’il va advenir du ciel dans les heures à venir, mais personne ne s’affole. La vieille dame ne se presse pas pour rentrer chez elle et les couples d’amoureux programment leur soirée avec un bon film ou une simple émission télévisée. Mais les chiens ne tiennent plus en laisse, les chats de gouttières ont déserté les toits. En moi grandit une angoisse.

Mais les médias ne relaient aucun bulletin d’alerte. 10 secondes entre la foudre et le tonnerre. Aucune idée de la distance réelle que cela représente mais je pense aux gens qui se trouvent à 10 secondes de moi. Si cela était si terrible d’être à 10 secondes d’ici l’on aurai été mis au courant. Mais à 10 secondes d’ici le téléphone est coupé, la lumière est éteinte et des enfants pleurent. Le vent commence à faire voltiger les tables et les chaises de jardins pourtant mis à l’abri. Au vent se mêlent désormais un flot de lourdes gouttes lacrymales nocturne. Les secondes se resserrent. Le tonnerre fait trembler les vitres et soudain la lumière se tamise pour laisser place à la noirceur de la nuit. Plus de tonalité. Nous sommes comme coupés du monde. En quelques instants nous avons fait un bond dans le temps. « Voyez comment vivaient les gens pendant la guerre ! » Nous sommes comme en période de guerre, de crise, mais l’ennemi est intouchable et ses gesticulations nous réduit tous au silence. Ses claques de pluie et de vent annoncent le coup de grâce. De ma fenêtre je peux voir les chênes centenaires osciller sur leur base soulevant la terre sur plusieurs mètres. Néant. Plus d’écart entre la foudre et le tonnerre. Il est là, au dessus de nous. Nous ne pouvons que contempler la désastreuse symphonie. Le ballet des éclairs donne l’illusion d’être en plein jour. Les fracas couvrent amplement ces cris s’élevant de la pénombre de la nuit. Les branches des arbres s’agitent comme les membres d’un corps qui se débat, pour qui la mort serait un soulagement. Mais ce n’est pas la mort, c’est la souffrance.

Le matin est frais et la girouette figée. Au loin l’on peut entendre un coq qui appelle le monde au réveille. Le sol est jonché de feuilles. Les champs de peupliers brisés s’apparentent à des rangs d’allumettes. Les toits des maisons sont partiellement dénudés de leurs ardoises. Les cheminées sont étalées sur le sol. Les antennes de télévisions jouent les contorsionnistes. Les oiseaux ressortent timidement de leurs cachettes. Le rosier du mur est parvenu à sauvegarder une de ses fleurs, arborant superbement sa nuance pourpre perlée de gouttes de rosée. La vie semble reprendre le dessus. Pourtant cette nuit des gens sont morts. La souffrance n’à pas suffit. L’orage a tué.

L’aube annonce une journée ensoleillée et pleine d’espoir. Car ici le soleil brille pour tous…

... et on y croit.

Pouldergat

2007-03-29T15:40:00.000+01:00

Deux fois par an depuis quelques années déjà, je participe avec des collègues du Bagad Men Gla z de Trélazé, au concours national de bagadou avec les Glaziked Pouldregad, bagad de la commune de Pouldergat. Concours de printemps et d’été m’ont permis d’évoluer dans ce bagad de deuxième catégorie.

Le soir du dimanche 25 mars je me trouvais au volant de ma voiture entre Pontivy et Angers. Quelques heures auparavant j'étais sur scène avec les Glaziked, présentant une suite vannetaise. Stress de backstage, euphorie du décompte des résultats, soulagement au bar avec le coupe de la 4^ème place. Silence de la route.

Pincement au cœur et montée lacrymale que je retiens en repensant à ces moments passés avec ces gens, à l’émulation des concours, des joies qui les accompagnent, mais aussi ces déceptions, je repense au prestige de la grande parade de Lorient avec un arrière goût de lendemains difficiles et de réveil psychédéliques dans un bistrot. Le concours de printemps 2007 est mon dernier avant le retour de mon périple québécois.

Mais je reviendrais. Je reviendrais camper durant la semaine de répétition précédant le concours de Lorient. Je reviendrais défendre le costume des Glaziked à ma manière, en divroëd que je suis, que vous m’avez accepté, que vous me faites confiance. Je reviendrais retrouver cette simplicité de vie qui fait le charme des répétitions entrecoupées ici par les pauses « traite des vaches » et retardées là par une moisson tardive. Je reviendrais retrouver cette générosité qui n’accepte pas de vous voir avec un verre vide.

Je reviendrais à Pouldergat.

St. Patrick in Dublin

2007-03-22T17:06:00.000+01:00

Le réveil de mon portable fait son devoir, moi je grogne sur le mien : 5h15, beaucoup trop tôt ce réveil! Arrivé à l'Aéroport de Nantes-Atlantique, je m'engouffre dans un siège en tentant d'y trouver mes heures de sommeil perdu... en vain. "Bernard !!! Y'a un code 12-8 !!!" cria le douanier affolé par l'image au rayon-X de mon sac à dos.

-Monsieur ouvrez votre sac je vous prie. (...) C'est quoi ça ?!?
-Bah c'est des saucissons, ça se voit non? ...
-Ah... euh...
-C'est pour un expatrié nostalgique de la gastronomie française.
-Bon remballez.
J'embarque en priorité (la classe!) dans le 737 un peu usé. Je tente encore en vain de retrouver ces maudites heures de sommeil! Mais pas de bol, je suis entouré d'une bande de bon bôfs qui n'arrêtent pas de brailler. "Bah on comprend rien quand ils causent! C'est quand que c'est en français les instructions !? Quoi ! le café est payant ?! mais c'est une honte !" Lourds... Vu le prix du billet d'avion, ils ne voulaient pas non plus un strip des hôtesses et un bisous sur le prépuce? Quel bonheur de les voir partir loin de moi à l'arrivée à Dublin.

Petit trajet en bus pour rejoindre le centre, soit O'Connell street. Grande artère de la ville, de type impérial, quasi-ex soviétique. Je me dégourdi les jambes et abandonne définitivement la quête de ces foutues heures de sommeil de malheur. Direction quartier Temple Bar, où se concentre un nombre enivrant de pubs. Christ Church, St. Patrick's Cathedral, MacDo. Finalement ces sympathiques heures me rattrapent, au moment où je tente de les combattre à coup de chaudron de café et d'espresso.

Grand melting-pot que cette ville. Je mange mon burger au coté d'un couple indo-polonais, l'on me demande son chemin avec un accent très hexagonal, des groupes d'espagnols se trimballent dans les rues avec de grands chapeaux verts fluo, et une chinoise me sert un espresso (encore un) dans un café italien. Je vous rassure, il m'est arrivé de croiser des irlandais. Faciles à reconnaître, la plupart tentent de ressembler soit à David Beckham ou à sa femme. Ne soyez pas déçus si je vous dis que je n'ai pas vu de spécimen de rousse, bouclée, mouchetée de tâches de rousseurs. Par contre je ne compte plus les blondes platines anormalement bronzées pour la saison... euh pour le pays je veux dire. Après avoir déambulé toute la journée dans la capitale irlandaise, je retrouve enfin Paul devant le Temple Bar. Premiers pubs visités, premières bières, mais ces heures de sommeil me rattrapent finalement et c'est non sans résistance que je m'effondre. Samedi, jour de St. Patrick oblige, la ville a revêtu son costume vert parsemé de trèfles, mais pas de champagne encore cette année... désolé les irish mais le tournois des six nations sera peut-être pour l'année prochaine?... Afin de profiter de la fête, l'on tente de s'éloigner du centre et de ces pubs pleins à raz-bords, mais à 30 min de marche, les pubs affichent encore une queue devant l'entrée! Solution maison : packs de bière chez l'épicier et billard dans un casino de basse-ville, le tout dans une ambiance très "Snatch".

Une fois l'euphorie de la fête passée, les rues de la ville et les pubs furent plus agréables et bien plus respirables. Visite et bière se conjuguent à merveille au temps dublinois, mis à part quelques caprices de la météo, invitant ici ou là quelques flocons de neiges et un vent glacial du Nord... et là encore la blonde platine uvéisée se trémousse en minijupe. En me promenant dans la banlieue où je logeais, je fut frappé par la taille des habitations et le luxe des voitures. Mais quel est le secret des habitants d'Eglington road? et de la croissance de l'Irlande en général? Je pense avoir trouvé... les gens investissent dans des salons d'U.V. et des salons de coiffure spécialisés dans la décoloration! Aaah sacré blondy... Spire sur O'Connell, statue de James Joyce, les fonds boueux de la Liffey, Custom House, pubs de Temple Bar, arrêts de bus bondés, tourbillon de Guinness... mais le réveil résonne déjà et avec lui l'heure du retour.

Le départ concrétisé

2007-02-24T19:42:00.000+01:00

Voilà enfin un moment tant attendu de mon périple préparatif : le billet d'avion!!!

Mon choix s'est porté sur la compagnie Zoom Airlines qui propose des prix très compétitifs vers le Canada au départ de France et du Royaume -Uni. Le seul hic de la compagnie est le poids authorisé pour les bagages en soute : 20kg (hum hum...). Cet inconvéniant m'importe en fait peu car je ne compte pas partir avec toute ma garde-robes et mes meubles.

Départ : De Roissy-Charles de Gaulle le mardi 22 mai à 16h20 (heure locale)
...
Arrivée : A Montréal-Trudeau le même jour à 18h05 (heure locale)

Autre information majeure !

Dans mes gesticulations de starting blocs j'ai été contacté par une montréalaise en quête de colocataires. J'ai répondu à cet appel et serais donc domicilié dans le quartier St. Henri à Montréal. D'autres infos suivrons sur ce palpitant épisode de l'expat'... (localisation ICI).

Vidéos de Montréal

2007-02-18T14:01:00.000+01:00

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Taxi tour MontrÃ©al visite guidÃ©e
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La Montagne MontrÃ©al
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Ville souterraine de MontrÃ©al
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Parlez moi du Québec je vous dirais ce que j'y cherche

2007-02-06T23:30:00.000+01:00

Depuis que je me prépare à partir au Québec, beaucoup de gens me parlent de ce pays. Tout d’un coup tout le monde se met à me parler d’un parent, d’un ami, d’une connaissance qui y est ou qui y est allé. Cachée derrière une joie sincère je ressent néanmoins chez certaines personnes une sorte de jalousie doublée d’un sentiment de profond regret. Je réalise sûrement un lointain projet que ces personnes auraient eu il y a bien longtemps et qu’ils n’ont jamais pu réaliser. Le Québec serait-il devenu le Pérou spirituel d’une nouvelle vague de français en quête de renouveau ? Pourquoi ce pays attire-t-il autant d’aventurier du Grand Nord ? Personne ne m’a dit du mal du Québec, bien au contraire. Mais si l’on comprend pourquoi les retraités du nord de la France émigrent sur la Côte d’azur ou pourquoi une intellectuelle libérale homosexuelle Nord-Coréenne risque sa vie pour passer en Corée de Sud ; le québécois ne comprend pas ce qui pousse un européen à venir s’installer chez lui. En effet les québécois sont assez curieux en ce qui concerne les raisons qui nous mènent jusqu’au Québec ; et l’on m’a vivement conseiller de préparer une réponse très claire. Mais il faut avant tout savoir qu’il est primordial d’éviter les réponses du genre :

- « j’adore les grands espaces tout plein d’nature »…

- « j’adore la neige »…

- « j’adore votre accent »…

- « j’adore ce côté de France outre-atlantique »…

…ou autres stupidités ridicules qui – on l’ignore trop souvent – cachent un "racisme régional" qui fait du français ce qu’il est à l’étranger (et même chez lui) et qui permet la récurrente motion de "maudits français" à tout les buveur de Beaujolais Nouveau se croyant en pays conquis partout où l’on parle le français.

Je me projette donc lors d’une soirée étudiante à Montréal. A faire le tris entre tout ce que l’on m’aura dis sur le Québec et ses habitants, tout ce que j’aurai lu, tout les stéréotypes toutefois rassurants, assimilé toutes ces expressions qui peuvent paraître "Vieille France", que répondrais-je à cet étudiant de Chicoutimi qui me demandera : « Ben voyons donc ? Qu’est-c’tu viens-tu t’pogner l’cul chez nous autr’ ? » Je lui rétorquerais alors que ce n’est pas à moi de répondre, mais à lui. Qu’a-t-il à m’apporter pour faire de son pays un souvenir des plus agréable et du mien un pays à l’image dont je souhaiterais qu’il soit ? Je lui dirais que ce que je cherche au Québec ne s’y trouve pas, car je l’ai laissé derrière moi.

Comme le peintre j’ai besoin de recul pour contempler la toile. Le Québec est mon recul, et la toile, cette France que je traite depuis trop longtemps de façon péjorative. Cette France dans laquelle j’ai l’impression d’être un étranger. Ce "racisme régional" tourné trop souvent en franche camaraderie par le biais de l’humour me fige dans ma condition de breton expatrié que je suis. En France je suis "le" breton de service. En Bretagne je ne suis pas des leurs car j’habite à "l’extérieur". Je suis victime de ma propre volonté de perpétuer une tradition et une culture qui ne sont au-dessus d’aucunes autres, mais qui sont tout simplement les miennes. Et pour cela je reste un "étranger" aux yeux de la plupart des gens. Je m’efforce de les comprendre, de rester objectif, impartial, ouvert. J’en suis fatigué. Fatigué de supporter cette France bipolarisée dans laquelle la capitale se gave et s'engraisse alors que ses "provinces" se contentent des miettes. Fatigué de cette France du "hype" du "select" de V.I.P. qui se croit marginale en se faisant baiser par le Conte Ardi'snif en trouvant cela très distingué. Fatigué.

Et la meilleure réaction que j’attendrais de l’étudiant de Chicoutimi serais qu’il me dise : « Wow minute j’ai rien compris pantoute là ! Allez arrête de niaiser pis’ va t’chipper une beer dans l’fridge. » Ce que je ferais avec un immense plaisir. Non seulement parceque ma gorge sera probablement sèche, mais surtout parceque je n'aurais aucun traitement de faveur.

Et lorsqu'aura sonné l’heure de mon retour je souhaiterai non seulement raconter mon aventure québécoise mais surtout me surprendre a dire que ce vieux pays - que je juge sclérosée, fermée, xénophobe, à bout de souffle – m’a en fait manqué. Et à mon tour je ferais parti de ceux qui parlent du Québec à ceux qui ont le dessein d’y aller...

...mais je n’aurais aucun regret.

Repères et chiffres

2007-01-30T20:45:00.000+01:00

Le système métrique est légalement en vigueur au Canada depuis 1971, c'est pourquoi on compte encore avec le système "impérial" institué par l'Angleterre en 1829. Super pratique! Il suffit de savoir que l'équivalence est à peu près:
1 livre (1lb) = 1/2 kilo
1 pied (1pi) = 30cm (comparez avec le vôtre)
1 pouce (1po) = 2,5cm (comparez avec le vôtre)
1 verge (1v) = 1 mètres (ne comparez pas)
1 once (1on) = 28 grammes
1 pinte (1pt) = 1 litre

Pour les températures, la météo calcule en degrés Celsius mais les cuisinières et les fours en degré Farenheit. Retenons que:
400°F = 200°C
Et ca suffit car personne ne cuit rien à 400°C. Pour convertir des Celsius en Farenheit, la formule bien connue des ménagères est:
C = (F-32)-5/9
Ce qui explique que -40°C = -40°F.

Ce qui m'amenne à la formule très connue pour calculer les pointure en Amérique du Nord:
cosx²(a+b)-€ (bah oui ça coûte moins cher là-bas)
Ainsi donc, tout le monde aura calculé qu'un 38 homme est un 5 au Canada, de même qu'un 36 femme, et qu'un 42 homme est un 9, tout comme le 40 femme.
"D'accord mais pour les collants Damien?" J'y viens, minute. Mesdames, sachez quel le 0 français est un 8 québecois et que les tailles augmentent par demi; ainsi un 1 français correspond à un 8 1/2, un 2 à un 9 ainsi de suite...

La pression artérielle est multipliée par dix en passant de l'autre coté de l'atlantique. Une tension normale est de 120.

Si tout cela vous passionne vous pouvez aller vous amuser à convertir tout plein de mesures sur ce lien http://www.immofrance.com/convert_unit.htm

Si ça vous révolte, il faut savoir en outre que les mesures américaines ne correspondent pas aux mesures canadiennes (qui sont anglaises). Or rien de ce qui est anglais n'a son équivalent quelque part dans le monde, sauf au Canada. C'est pourquoi un gallon (américain) n'est pas un gallon (canadien-anglais).

Les Nord-Américains mettent des virgules où nous mettons des points. Quant ils écrivent: 12,330 il faut lire douze mille trois cent trente. En principe, les Québecois n'emploient la virgule que pour la décimale, mais il est prudent de vérifier...

On écrit les numéros de téléphone en séparant seulement les trois premiers chiffres: 123-4567 et on prononce les chiffres un par un.

Quand ils parlent de leur salaire, les Québecois donnent leurs revenus annuels (bruts) et non pas mesuels. S'ils prétendent gagner 125 547$CAN, il faut leur demander de diviser par douze pour savoir combien ils gagnent par mois (alors que la plupart d'entre eux sont payés à la semaine).

Vous vous sentez déboussolé? Voilà le pire. Le Nord des Montréalais... n'est pas le nord. En effet, on considère que le Saint-Laurent (repères est-ouest imaginaire) coule d'est en ouest. Mais en réalité quand il arrive dans le centre-ville, il fait un crochet vers le nord. C'est pourquoi les artères parallèles au Sait-Laurent sont dites est-ouest (au lieu de nord-sud) et celles qui lui sont perpendiculaires sont dites nord-sud (au lieu de est-ouest). Tout ceci n'explique d'ailleurs absolument pas pourquoi les cantons de l'Est sont au sud, finalement.

Un peu de culture

2007-01-30T19:19:00.000+01:00

On appelle le drapeau québécois le fleurdelisé : d'azur à la croix d'argent cantonnée de quatre fleurs de lys du même. En France le lys est le symbole de la royauté et de l'Ancien régime, au Canada, c'est le symbole de l'identité française. Le lys blanc, emblème du Québec jusqu’en 1999, a été remplacé par l’iris versicolore. On s’est aperçu entre-temps que le lys blanc ne pousse pas dans la province (hum hum).

La feuille d’érable illustre le drapeau canadien et la monnaie reproduit une feuille de l’érable de Norvège qui n’est présent au Canada que depuis 100 ans.

Le « Je me souviens » a été gravé en 1885 sur la porte du parlement de Québec par un architecte qui n’avait pas l’intention d’en faire la devise du Québec. Il s’agissait d’un hommage rendu à l’Angleterre pour avoir accordé l’autonomie politique au Parlement de Québec sur les affaires internes de la colonie, ainsi qu’un rappel de la fierté des origines françaises de la Nouvelle-France. Rien à voir, donc, avec l’abandon de la France, c’est exactement le contraire. La devise n’est apparue qu’en 1939. Et ce n’est qu’en 1978, deux ans après l’arrivé au pouvoir du Parti Québecois, favorable à la souveraineté du Québec, que les plaques d’immatriculation de la Belle-Province affichent la devise. Cette devise reste néanmoins très controversée. En effet, les uns y voient une conotation revancharde envers les Anglais colonisateurs, alors que les autres y voient, au contraire, un éloge de l’administration anglaise ; ces derniers ajoutaient foi à une opinion selon laquelle la phrase complète d'où a été tiré le « Je me souviens », était: «Je me souviens que né sous le lys, je croîs sous la rose.» Afin de mettre fin à la controverse, Gaston Deschênes (directeur de la recherche documentaire à l’Assemblé nationale du Québec) répond : « La devise du Québec est ouverte et ne comporte pas de jugement de valeur (contrairement à l’autre devise où plusieurs ont vu les bienfaits de la Conquête). C’est une invitation à se souvenir que chacun peut interpréter à sa guise en toute liberté, ou, comme l’écrivait récemment le journaliste Antoine Robitaille, «une forte apologie de la mémoire qui se maintient au cœur de l’espace public».

Les têtes à claque

2007-01-30T18:39:00.001+01:00

Voici un site que je conseil vraiment à tout le monde de regarder avant d’aller au boulot, d’aller manger chez les beaux-parents, de faire ses devoirs, de prendre un rendez-vous chez le dentiste, d’aller faire les soldes à Géant un samedi après-midi… en gros l’abus de têtes à claques est excellent pour la santé ! Alors allez vite sur tetesaclaques.tv !!!

Mon mentor à Montréal

2007-01-30T00:58:00.002+01:00

Emigrer

2007-01-30T00:58:00.001+01:00

C'était sous Ceaucescu. Virgil avait décidé de fuir le pays à n'importe quel prix mais il dit aujourd'hui que s'il l'avait connu, il ne l'aurait pas payé, ce prix. S'il avait su, d'abord, que pour passer de l'Est à l'Ouest, il aurait dû se glisser sous un wagon et y perdre quasiment l'ouïe; que pour passer d'Allemagne de l'Ouest en France, il faudrait, parcequ'il n'avait pas d'argent pour payer le billet, se cacher dans une cuve qui s'est écroulée au premier contrôle, courir dans les wagons, s'échapper comme un criminel : mais ça, dit-il, ce n'est encore rien.

Ce n'est rien encore, en effet. Il décide de partir au Canada. Je dis aux Canadiens d'écouter cette histoire. Mais il n'a aucun passeport; il n'a presque pas d'argent. Prendre l'avion? Rêve de riche. Le bateau? Impossible. Que fait-il? Avec d'autres compatriotes, il s'abrite dans un container qui doit partir sur un paquebot à Montréal. Ils sont une douzaine à se glisser, avec quelques provisions de chocolat et d'eau, dans un container de dix mètres de long, qu'on hissera sur le bateau dans quinze jours. Oui, quinze jours. Il faut vivre dans ce container pendant quinze jours.
"Un matin, ils ont soulevé le container et l'ont embarqué. C'était un équipage russe. La traversée a commencé. On savait qui s'ils nous trouvaient, ils préféreraient nous jeter à la mer que de payer aux autorités canadiennes les amendes pour passagers clandestins, alors on ne bougeait pas, on attendait l'arrivée. On priait.
Mais il y eu soudainement la tempête. Comme notre container était à l'arrière du bateau et n'était pas bien attaché, je l'entendais grincer et bouger avec les vagues. Je nous voyais déja tomber du bateau, couler dans notre container entre l'Europe et le Canada. J'ai décidé que c'était trop dangereux. Il fallait sortir. Peut-être qu'ils nous tueraient. Mais j'en tuerais avant. Je pensais : celui qui voudra me tuer, je lui mordrai la gorge comme un chien, et je l'entraînerai avec moi."
Ils sortent un à un et, par bonheur dirait-on s'il ne s'agissait pas d'humanité, on les épargne; les Russes les remettent aux autorités canadiennes qui les menottent. Cela leur semble des gants de velours. On les nourrit, on les loge. Ils demandent l'asil politique. Un avocat s'occupe de Virgil. Il lui faut ensuite travailler pendant deux ans pour payer des honoraires de 25 000$CAN. Aujourd'hui il a tout payé. Il est libre. Il est plombier. Il est canadien. Il m'as appris ce qu'émigrer veut dire.

extrait de Guide de survie des Européens à Montréal, Hubert Mansion, Agence Serendipity, Montréal, 2006

Il fait aussi froid au Québec qu'il pleut en Bretagne... mais il ne pleut jamais en Bretagne

2007-01-30T00:56:00.000+01:00

Les canadiens vus par Desproges

2007-01-30T00:53:00.000+01:00

Il y a deux sortes de canadiens :

1. les anglophones, qui parlent dans les angles, et

2. les francophones, qui parlent normalement.

Anglophones et francophones se vouent une haine tenace qui les incitent à s'entre-déchirer sans répis alors que la tempête fait rage et que les paquets de neige blafarde étouffent les cris moribonds du trappeur égaré dans l'immenseité insondable du Grand Nord d'où s'élève lugubre et âpre le meuglement désolé du canadadry, appelé aussi castor-tampax à cause de sa tête rouge et de sa petite queue blanche.

Comment reconnaître un anglophone d'un francophone, quand on est sourd ?
Portons un canadien à ébullition. S'il devient rouge, c'est un francophone.
S'il ne devient pas rouge, c'est qu'il était rouge avant. C'est donc un anglophone.

D'accord, direz-vous, mais comment reconnaître un anglophone d'un francophone, quand on est sourd et daltonien ?
Je vous répondrai que si vous êtes sourd et daltonien, nous n'avons rien à nous dire.
Pour avoir stagné une heure à un feu rouge derrière un sourd daltonien, je n'adresse plus jamais la parole à ces gens-là.

Pourquoi les canadiens habitent-ils le Canada, alors qu'il fait un temps magnifique à Miami ?
Tout simplement parce que les canadiens sont à la médiocrité ce que les têtes de cons sont à l'Île de Pâques : des monuments.
[...] on sent d'emblée que l'homme est veule, mou, lâche, stupide et mesquin, voire socialiste.

extrait de Les étrangers sont nuls, Pierre Desproges, Seuil, 1998

Pubs Québec

2007-01-30T00:51:00.000+01:00

La route est longue... mais la voie est libre!

2007-01-30T00:49:00.000+01:00

Les étapes de l'expat'

Tout d'abord, l'envie de partir doit être réel et non pas un simple caprice ou une impulsion passagère. Pour ma part ça fait bien cinq ans que je pense partir dans la Belle Province. Du moment où l’on décide de partir il y a un bon bout de route à parcourir. Vouloir partir à l’aventure est une chose, mais préparer son départ, ç’en est une toute autre. A vrai dire c’est assez stressant, épuisant et démoralisant si l’on ne se met pas des objectifs concrets. Tout commence face à un écran sur le web… quel statut choisir ? étudiant ? réfugié politique ? travailleur immigré ? avec quel contrat partir ? résidence permanente ? touriste ? Et je tombe sur le site pvtistes.net spécialisé dans le contrat du P.V.T. (Programme Vacances Travail). Ce contrat s’adresse aux jeunes de 18 à 35 ans de nationalité française, et leur permet de bénéficier d’un permis de travail de 6 mois minimum ou d’un an maximum sur le sol canadien. Le dossier se télécharge sur http://www.international.gc.ca/canada-europa/france/visas/trousse_PVT_2007-fr.pdf et contient toutes les informations concernant les pièces à fournir (photos, passeport, lettre de motivation, C.V., justificatif de fonds…), et les démarches à suivre. Après avoir constitué son dossier il est recommandé de se présenter en personne à l’ambassade du Canada à Paris afin d’écourter le temps de traitement de la demande. Enfin c’est ce que je pensais lorsque je m’y suis présenté. Après deux heures d’attente une petite voix me dis à travers l’hygiaphone : « vous devez passer une visite médicale complètes chez l'un des 15 médecins agréés par l'ambassade en France ». Grande déception que d’avoir encore à attendre. En effet, sur le dossier P.V.T. est demandé dans quel domaine l’on souhaite travailler une fois sur place. J’y ai mis en premier le domaine dans lequel je travail en ce moment, à savoir l’éducation. Mais au Canada tout travail en contact avec des enfants ou des personnes âgés est précédé d’une visite médicale poussée. Le médecin le plus proche d’Angers se trouve à Rennes. En plus de la consultation de 80€ non remboursée, j’ai été soumis à divers tests sanguins ainsi qu’à une radio pulmonaire. En tout, le cachet du médecin sur mon dossier m’a coûté autour de 150€ sans les frais de déplacement, ainsi que toute une journée à Rennes (sous la pluie). Suite à cela, le médecin envoi mon dossier à l’ambassade qui a traité ma demande assez rapidement. En effet, dix jours après j’ai reçu une belle enveloppe du « Canadian embassy » m’indiquant que ma demande avait été approuvée par le bureau de l’immigration et que je pouvais partir dès maintenant si je le désirais. Mon permis de travail allait du 11 mai 2007 au 10 mai 2008. Après réflexion j’ai fais une demande de changement de date de permis de travail (possible qu’une seule fois). En effet, il parait plus logique d’avoir un permis de travail couvrant toute l’année scolaire canadienne si je parvenais à travailler en milieu scolaire. Mon nouveau permis de travail couvre donc toute l’année scolaire québécoise. Mais cela ne m’empêche pas de partir à la date prévue, à savoir début mai. Par contre je vais devoir me faire passer pour un touriste lors de mon arrivée à Montréal, car sinon mon contrat de travail débutera dès mon arrivée. Afin de faire valider mon permis de travail, il va me falloir passer par une poste douanier, ce qui va m’amener à faire un tour du côté des voisins yankees aux Etats-Unis puis revenir au Canada en montrant ma lettre de l’ambassade. Eh hop, c’est parti pour un an de travail ! Toutefois avant de partir il est indispensable de régler certaines choses comme, résilier le forfait de portable, d’internet, ouvrir un compte dans une banque (en France) ayant des contrats avec une banque canadienne afin de faciliter l’ouverture d’un compte là-bas, souscrire à une assurance couvrant les frais de rapatriement, de maladie et d’hospitalisation, prévoir une garde-robe d’arrivée selon la saison, la crème anti-moustique, les billets d’avion, un plan urbain de Montréal, un point de chute sur place (ami, auberge de jeunesse, coloque), et des mouchoirs pour les sorties des restaurants dits gastronomiques.

Il ne me reste plus qu'à me soucier des billets d'avion, de la banque, de l'assurance et des résiliation de forfaits, ce qui est encore pas mal mais beaucoup moins stressant que l'attente des débuts.

Et voici ce qui m'attend... Montréal

2007-01-30T00:48:00.000+01:00

حَبِيبي

2007-01-30T00:46:00.002+01:00

أَحْبَكَ

(...) Je voudrais bien pour alléger ma peine,
Etre un Narcisse et elle une fontaine,
Pour m'y plonger une nuit à séjour;
Et si voudrais que cette nuit encore
Fût éternelle, et que jamais l'Aurore
Pour m'éveiller ne rallumât le jour.

Ronsard

Mes amis en vrac...

2007-01-30T00:46:00.001+01:00

Toutes mes plus plates excuses à ceux qui ne figurent pas dans ce trombi faute de photo...

La musique

2007-01-30T00:44:00.000+01:00

Le bagad Men Glaz de Trélazé (49) en Ecosse - aout 2006

Le bagad de Pouldergat (29) lors du défilé du Festivale Interceltique de Lorient en 2006

Le bagad de Pouldergat (29) lors du concours de printemps à Concarneau (29) - mars 2006

Gus et moi sonnant une gavotte

Mon bout du monde...

2007-01-30T00:43:00.000+01:00

Ainsi soit-il...

2007-01-30T00:41:00.000+01:00

Alors ça c'est moi l'été dernier en Ecosse. A cette époque je ne me doutais pas une seconde que 2 mois plus tards je déciderais de tout plaquer pour me mettre à la conquête du nouveau monde. En effet, parfois la vie amène à certains changements plus ou moins brusques. Et c'est ce qui s'est produit... non sans peines... et me voilà à avoir la possibilité de réalisé un rêve: Le continent américain. Ce blog servira à me suivre à travers mon périple nord-américain; mais commençons par faire un bilan de ce que je vais temporairement laisser en cette bonne vieille Europe...